alimaña

"-Todos se esfuerzan por llegar a la Ley -dice el hombre-; ¿cómo es posible entonces que durante tantos años nadie más que yo pretendiera entrar?" (Franz Kafka, Ante la Ley)



Tenía dieciséis años cuando me topé por primera vez con las lecturas Kafkianas gracias a mi austero, pulcro y serio profesor de Lengua Castellana: Mario Cardona.

Siendo mi lectura inaugural, "La metamorfosis", jamás me imaginé que ésta pudiera llegar a tener un significado más trascendental en mi vida, que el simple comentario de una niña, un grado superior al mío en la biblioteca de colegio:

"Es un libro bien aburridor tanto como el profesor... Creo que se trata... De un hombre que un día se despierta convertido en una especie de... Cucaracha! El hombre y su familia se preocupan demasiado... Y a la final, la historia gira nada más alrededor de ésto".

De todas formas, a pesar del no muy prometedor comentario de mi compañera, me introduje en la lectura de éste y me daba cuenta como a medida que avanzaba, crecía cada vez más mi interés por el autor y su obra, e iba viendo con mayor escepticismo la espeluznante apreciación de mi compañera... Y ahora que lo pienso detalladamente, tal vez, esa sea la raíz de mi prólogofobia.

Franz Kafka, es descrito por Borges, en su "Biblioteca Personal", como "nuestro atormentado escritor del siglo XX". Un autor bastante enigmático, la verdad. Incluso, me causa cierto grado de dificultad y temor referirme a su vida y a su obra puesto que se ha derrochado un mar de tinta y existe un sinfín de anaqueles sobre las mismas, tanto que, Gabo Márquez, nuestro veintiúnico nobel colombiano, ha reconocido públicamente en entrevistas, la influencia desgarradora que éste ha ejercido en la concepción de su obra. Basta con leer el comienzo de "La metamorfosis" y "Crónica de una muerte anunciada" al unísono, para descubrirlo.

Pero más que hablar bibliobiograficatécnicamente de Kafka (para eso están los sabios y eruditos kafkianos), quisiera continuar relatando mi experiencia Kafkiana.

Como lo mencionaba antes, fue el profesor Mario Cardona quien me incitó al aterrador, conmovedor y paradójico mundo Kafkiano. El profesor Mario, siempre fue y será para mí, un maestro ejemplar. Hombre reservado, ordenado y callado (con el sapiencial silencio), buen lector, decía que un licenciado en literatura confiable debería haber leído en promedio unas mil quinientas o mil seiscientas obras literarias, además abogado, al parecer sin ejercicio, la única vez que recuerdo empleó la Ley, fue para asentir la acotación de otro profesor acerca de la existencia de un artículo en la Constitución (15) que hacía referencia a la protección del "buen nombre", ya que una compañera de clases estaba siendo vitupereada por ciertos rumores de pasillo. Con su voz nasal, fue al primero que le vi utilizar la palabra "Nnnoción" en el tablero, hablar de "El Diccionario" como un amigo inseparable y al que había que leer como se leía cualquier otro libro, y quizás, que le vio sonreír.

Fue con el profesor Mario, con quien realicé uno de mis primeros ensayos sobre "La metamorfosis" de Kafka y obtuve la máxima nota: Excelente. Cosa extraña, puesto que era conocido por ser hombre severo (casi un tirano), en cuestiones de evaluación y el estudiante que más se acercaba a algo que pudiera convencerlo, era merecedor tan sólo de un Bueno.

Sin embargo, a lo mejor y haya sido una afirmación que subrayó en mi escrito, la que pienso pudo haber motivado su calificación: "No me parece que Gregorio Samsa sea realmente la alimaña que todos creen, las alimañas son todos aquellos que lo rodean, empezando por su padre y su hermana". Más adelante, encerró en un círculo la palabra "reblujo", una palabra que consideraba en ese entonces, bien dicha y bien escrita y con la cual me ufanaba de designar adecuadamente la habitación de Samsa. Hoy, necesariamente cuando oigo o leo ésta palabra, mi memoria me remite a esa garrafal equivocación en mi ensayo, pero también a Samsa, a Kafka, al dulce recuerdo de mis primeros años de aprendizaje y por supuesto, a mi impecable profesor de Lengua Castellana.

Como decía, Mario jamás hizo mayor alusión a la Ley. La Ley que tanto me han enseñado: "inequívoca, expresa y clara". La Ley a la que necesariamente hoy, me toca aludir a mí. La Ley que me ha provocado a hacer esta entrada como también me ha provocado: libia, una mujer al frente mío que está lívida más no, libida.

Indudablemente, Libia ha sido víctima del Conflicto Armado Colombiano. Pero más directamente lo han sido sus cuatro hijos, pero aún más directamente lo ha sido de la Ley.
Según Manuel Atienza, Filosofo del Derecho Español, existen tres tipos de casos: fáciles, difíciles y (agrega), trágicos. Correspondiendo el de Libia a uno de éstos últimos.

Libia casi ni puede caminar, a causa de su temprano desplazamiento desde el Municipio de Itagüí hasta el centro de Medellín, para ser atendida. En sus ojos, se advierten la agonía, el desespero, la desesperanza, la angustia, todos los sentimientos contradictorios que puedan agobiar el alma humana.
Ésta mujer, de sesenta años, ha buscado incansablemente por el lapso de cuatro de los mismos, ser Reparada por el suceso de sus hijos. Sobretodo de Yorman, "Yormitan! el menor... Todos mis hijos fueron unas bellezas conmigo, pero ninguno como mi Yormitan..." balbucea, mientras mira la foto de una figura de un niño y sus lágrimas se confunden con su sudor.
Ha sacado de su bolsa, una carpeta de flores de colores, vieja y derruída que la ha acompañado éstos últimos años. En ella, hay papeles, certificados, registros, peticiones, consideraciones, negaciones... De un momento a otro, ha inundado el escritorio.

Qué más hay que hacer?- pregunta.

Nada-respondo- No hay nada más que hacer, se han agotado todos los recursos.

Libia, está deshecha en llanto, se ha tendido sobre el escritorio. Mientras, todos la observámos como una especie de "alimaña"... ¿alimaña? Oh oh! ésto creo que me recuerda algo...

HAGAMOS POLÍTICA JUNTOS

“Idiota: Del griego idiotez, utilizado para referirse a quien no se metía en política, preocupado tan sólo en lo suyo, incapaz de ofrecer nada a los demás.”(F. Savater).

A medida que pasa el tiempo... Cada vez más, una vez más, me convenzo que esto de procurar ser abogado consiste en una palabra más o una palabra menos, puro “uso del lenguaje” como diría el crítico administrativista David Suárez. Por eso, amigo mío, tu argumentas que eres un ser “apolítico” y yo contrargumento que eres un ser apoliticamente “idiota”, ahora y cuanto más que transitamos por época de elecciones. Cero y van dos. La otra vez, la mejor de todas fue: “A mí me gusta el derecho pero no la política”. Cuando “derecho y poder son dos caras de una misma moneda” (Bobbio). Entiéndase poder, como poder político. Si desde la antigüedad, sabemos que no solo somos “Zoon” como son éstos últimos, sino que somos “Zoon” pero “ZoonPolitikon” (Animales Politicos), por naturaleza. Me preguntas qué si hago política. La respuesta es sí, todo el tiempo. Inevitable sería no sentir el furor del impulso transformador que se refleja en el ejercicio de la inteligencia humana a través de la fuerza de las ideas, los argumentos, las bellas artes bellas… Todo es político, tan político… Hasta lo que menos imaginámos: Un saludo, una oración, un difunto, un beso, un peso… Por eso, amigo mío, por eso y nada más que eso, tú tienes la firme convicción de que eres un ser “apolitico” y yo, la que realmente eres un ser apoliticamente “idiota”. Es decir, HACEMOS POLÍTICA JUNTOS y tú no lo sabes.

LIN_O ROSA II

Es mejor disimular que no me gusta para nada esa canción, a los hombres hay que mantenerlos como paracaídas abiertos, para que crean que uno se sostiene por su peso sin vaivenes en el viento. Sí, ya ves que me gusta la canción. Me gusta desde aquel imprevisto. Más bien, desde el peldaño de la escalera… Te acuerdas? Nos miramos fijamente, menos de medio segundo. Tan tonta yo, no pude disimular, tuve que voltear la cara. Viste como volteé la cara? Claro que viste, si me viste?

Pero lo mejor fue el imprevisto. Ahí no hubo nada que disimular. Los parlantes tenían todo el volumen, la sala se inundó con esa canción que no me gusta para nada y tú no te percatabas. La verdad, me causó curiosidad, porque siempre había tenido esa misma perspectiva, de ponerme los audífonos y ver la gente pasar… La gente pasando a través de la música que tanto me gusta. Varias veces lo he hecho, sí, aislarme del mundo para dedicarme a la música. Aunque, no consista simplemente en aislarse, sino en que el mundo siga siendo mientras le pongo música.

Pero contigo era distinto, era otra la perspectiva, y quizás no lo haya advertido porque poco a poco he ido olvidando lo que aprendí de niña, que la vida es un caleidoscopio, en donde todo depende según lo mires. Ahora eras tú quien tenía los audífonos mientras yo estaba en el mundo oyendo tu música sin darte cuenta… La música que tú le ponías al mundo. Todos se miraron en la sala por esa canción que fue entrando len-ta-men-te sua-ve-men-te… No lo entendí al instante, porque no puedo negar que casi siempre llevo una melodía muy dentro de mí y esta vez, parecía la misma confusión sucedida entre realidad-ficción pero provocada por un trance entre ésta y tu canción.

Cuando desperté, me di cuenta que tenía algo que hacer, obviamente no podía disimular. No en ese momento. Tu canción era la botella que se quiebra en las fiestas nocturnas y que deja al descubierto la descarada embriaguez. Sin explicación a lo inevitable. Me acerqué a ti, estabas sentado con la infructuosa creencia de permanecer aislado del mundo… Te toqué, te toqué, te retoqué. “No puede ser el mundo tu canción aunque sea bonita la canción” te comenté, no disimulé. Me sonreíste, y luego te abstrajiste como si nada.

Una vez, terminó tu tiempo. Te fuiste y me quedé con el sinsabor en la garganta de no saber el nombre de tu canción. A lo mejor, no porque seas tímido, ya me lo has dicho, sino por pura ingratitud, por el intenso egoísmo que te produce la génesis de mi belleza exterior.

…Y ahora, que ha pasado tanto tiempo, que ya no te recuerdo, ni mucho menos tu canción, esa canción! Quieres que te diga que si? Directamente? Así de frente? Mejor disimular que para nada. Para nada me gusta tu canción. A los hombres no se les puede decir que si, de una vez, porque lo más seguro es que se van y no te aman. Por eso, mejor sigo disimulando que no me gusta para nada tu canción. Para nada, para nada!, no te recuerdo... A ti ni a tu canción.

Dunkin'ando

ju-ju... Tan bonito que se ve mi profesor de "Encuentro de mundos" con su maleta grande y roja comprando "Dunkin' Donuts"...ju-ju

Tríptico

Hablar de "Vacío", un corto relato del joven suicida Andrés Caicedo, "Annabel lee", una poesía del escritor norteamericano Edgar Allan Poe y "Alicia Adorada", un vallenato de Alejo Durán... Quizás sea hablar de lo mismo.

En "Vacío", es de notar que el personaje se siente vacío. Pero su vacío, no es un vacío de siempre haberse sentido vacío. Es un vacío de haberse sentido lleno, como pasa con aquella "teoría del bienestar" que consiste en admitir la pérdida en razón de lo que una vez se ha tenido... P. ej. recobrar la felicidad a cambio de un constante estado de tristeza como resultado de haber sido feliz alguna vez. De ahí, el vacío del personaje y que nada lo llene, a lo mejor por "estarme tanto tiempo en la casa de Angelita" porque "por primera vez estuvímos juntos una hora" y ahora solo le quede vagar, viendo reflejado su vacío por todas partes: "Vacío Sears... Vacía toda la Avenida Estación... Vacío Deiri Frost... Todo vacío..." Cabe advertir que es su propio vacío, el del personaje, porque de otra forma no aludiría a "esa luna llena que se está llenando desde hace cuatro días y hoy es cuando está más llena" puesto que sabe que para volver a llenarse tendría que regresar pero "yo no podía regresar..." A la casa de su querida Angelita, para así poder dejar de sentir ese vacío que lo quiere matar aunque afirme que "yo no quiero morir tan joven".

En Annabel Lee, notámos como el poeta se lamenta por estar privado de la que llama "mi querida, mi querida, mi vida, mi novia" la que le ha sido arrebatada por un viento salido de una oscura nube "helando a mi Anabel Lee..." Al parecer, una sirenita que no tiene otro pensamiento que amar y ser amada por él. La poesía es toda una lamentación, una apología al amor que no muere en la tumba, ese amor de Siquem y Dina vengada, es decir, que trasciende pero que ni aún los ángeles ni los demonios "separarán jamás mi alma del alma de la hermosa Anabel Lee". La crítica literaria se ha referido a la riqueza conceptual y metafórica resultante de la lectura del poema en su idioma original (american english), ya que como sabemos, la palabra "bell" significa campana, haciendo el autor una especie de juego fonético entre el nombre de Annabel-Lee y el tintineo de las campanas aunque sea mucho más evidente precisamente en: "The bells", otro de sus poemas.

Mientras que en el caso de "Alicia, Alicia adorada" se vislumbra la tristeza que alberga al cantautor vallenato porque se han llevado a Alicia su compañera y "como Dios en la tierra no tiene amigo'/ como el no tiene amigos quien lo quieran", solo le queda el dolor y el recuerdo de su Alicia adorada en todas sus parrandas... Hay algo bastante particular cuando dice que: "All en Florez de Mara/Donde to'el mundo me quiere" el repara a las mujere y por más que quiere, no halla Alicia la suya. Ésto último tiene un toque como de tragedia griega donde el personaje no puede evitar o renunciar al nefasto destino... Condenado a no encontrar a Alicia la suya.

Bueno, y para concluir... Juzguen ustedes mejor.

Todo es posible

El Sábado, fue la apertura del XXI Festival Internacional de Poesía de Medellín, han pasado ya ventiún años desde su creación y diez de mi asistencia.

Debo admitir que el festival se ha convertido para mí, en una especie de droga sagrada, anualizada, a pesar de mi inconstancia en éstos últimos dos o tres años, ha sido un "paradise regained" de eternas huidas y retornos, de exorcismos y presagios, de amores y engaños, de ilusiones y decepciones, de encuentros casuales y malos encuentros, de efímeras amistades y persistentes egoísmos y por sobretodo, de poesía sin límites, de poetas y poetas (para no decir, poetizas).

Este año, no llovió como en las demás inauguraciones, como aquella que llevo grabada tan nitídamente en la memoria, la primera y la última que se realizó en el Parque de los pies descalzos.

Era el año de 2002. No sé por qué, tal vez por pura intuición, todo marchaba a la perfección ese año. Se podía percibir en el ambiente. Todos "mis amigos" eran personas felices y tal vez ellos ahora lo desconozcan, pero en ese preciso instante aseguro que nuestra extraña unidad estaba ligada por el vínculo de la estupenda Poesía. A nadie le importaba nada, y a todos todo. Ese fue el año en que Laura Blanco (Poeta Española), antes de comenzar a leer sus poemas dijo: "Esta poesía que sigue, es para el Presidente de mi país (José Maria Aznar), una de las personas más estúpidas que conozco del Siglo XX!". Todos gritamos a una. No tanto por quién fuera Aznar, "El burro Aznar", sino más bien por lo que podía hacerse con el uso de la palabra, de la palabra hecha Poesía. Construir y destruir.

Quizás sean éstos, los momentos que se pretenden capturar en el hilvanar del tiempo. La sensación que me produce ésta época del año en Medellín y que a lo mejor me perseguirá a cualquier lugar a dónde vaya o dónde este. Fernando que es uno de los pocos fantasmas (por no decir, el único) que deambulan por aquí, después de un jubiloso abrazo me dice: "No se como describir el tiempo en que hay festival de poesía... Podría decir que me vuelve el amor... Eso es... Me siento enamorado." Luego de que me busco y trato de encontrar el vestigio de lo que fuimos, de lo que somos, yo y aquellos que de una u otra manera departimos y compartimos en este espacio, continúa diciendo: "Eres el mismo de siempre, solo que un poco más maduro", lo que quiere decir que he permanecido mientras miro intimamente los rostros de muchos y me percato de la ausencia de otros.

La Poesía, no es para todo el mundo. Lo sé. Es como la Luz, no se puede ver sino en las tinieblas. Es su mayor cualidad, y su mayor defecto está en aquel que no puede percibirla.

La otra vez, me contaron de una "operadora jurídica", que hacía referencia a que nada más tonto que la poesía y por ende la imaginación "para qué inventar palabras o hacer de la realidad una ilusión" concluía. Un tanto lamentable su condición, lejana de lo que pocos han conocido como el Arte del Derecho. A este vago razonamiento contrapongo humildemente uno dilucidado por el escritor inglés O. Wilde en su tormentoso "De profundis":

"Llevo Cristo a la esfera toda de las humanas relaciones, esa IMAGINACIÓN que constituye el secreto de la creación artística. Comprendió el mal del leproso, las tinieblas del ciego, y la miseria cruel de los que viven en el placer, y la miseria singular de los opulentos.

(...) INDUDABLE ES QUE FIGURA CRISTO ENTRE LOS POETAS. Provenía su concepción de la humanidad, directamente de la IMAGINACIÓN, y no puede ser comprendida más que a través de ésta. Fue el hombre para El lo que Dios para los panteístas. Fue El el primero en concebir la unidad de las distintas razas".

Además de poner en funcionamiento nuestra IMAGINACIÓN, la poesía prohíbe sin prohibir el segregacionismo. Todos tenemos acceso a ella y no somos hechos iguales sino verdaderamente somos iguales como pretende la Constitución.

Otra concepción, a mi modo de ver, en vísperas del fracaso del Arte o más bien, del fracaso del artista plástico (como del escritor a la Novela). Es el testimonio de un artista que obvia la poesía o la descarta por la idea obtusa de no entenderla, frente a esto, la poeta argentina Alejandra Pizarnik en "El poeta y su poema" refiere:

"Un poema es una pintura dotada de voz y una pintura es un poema callado" PROVERBIO ORIENTAL.

"La poesía es el lugar donde todo sucede. A semejanza del amor ,del humor, del suicidio y de todo acto profundamente subversivo, la poesía se desentiende de lo que no es su libertad o su verdad. Decir libertad o verdad y referir estas palabras al mundo en que vivimos o no vivimos es decir una mentira. No lo es cuando se le atribuye a la poesía: lugar donde todo es posible.

(...)

En cuanto a la inspiración, creo en ella ortodoxamente, lo que no me impide, sino todo lo contrario, concentrarme mucho tiempo en un solo poema. Y lo hago de una manera que recuerda, tal vez, el gesto de los artistas plásticos: adhiero la hoja de papel a un muro y la CONTEMPLO; cambio palabras, suprimo versos. A veces al suprimir una palabra, imagino otra en su lugar, pero sin saber aún su nombre. Entonces a la espera de la deseada, hago en su vacío un dibujo que la alude. Y este dibujo es como un llamado ritual".

De ahí que siempre haya tenido una tímida pero al parecer asertiva visión de que escribir sea como pintar o viceversa y además cuando de Poesía se trata: "Lugar donde todo es posible".

Por eso, trato de ir siempre al Festival Internacional de Poesía de Medellín. Yo, con todo y el placentero y agobiante recuerdo de "mis amigos", porque es un lugar donde hasta el que no puede ver ni entender es Bienvenido.

La mala crítica hace malos a los críticos para lograr buenos documentales

El Viernes pasado estuve cordialmente invitado por mi amigo, el ilustrísimo Andres Cardona por no decir "Dupin", a asistir a la premier de cinco documentales realizados para la materia: Profundización Video I de la Universidad Nacional - Sede Medellín.

La muestra se inicio con la opera prima de mi amigo Andrés "El espiritu en la coraza". Un documental, a mi modo de ver (miope), ya que soy un neofito en el asunto, muy bien logrado y no es porque sea de mi amigo Andrés, sino por el hecho de agilizar el concepto. En Medellín hay avatares de la época Medieval que salen a Luchar en un morro de la Villa de la Aburrá, corazas que se encuentran unídas por "el juego" de las "mil espadas", que batallan, que pierden y ganan... Digo corazas, porque la mirada inocente en la que nos introduce el documental está lejos de conductismos o maniqueísmos, no importa que coraza, ya sea una dura adulta y pesada, una pequeña infantil y liviana, el espíritu es el mismo, el espíritu del juego. En definitiva, el espectador puede pensar lo que quiera desde: "debemos velar por la salud mental de nuestra infancia y adolescencia" hasta "la vida no es más que un juego".

El segundo documental, fue "la vida simple". En verdad, un documental bastante simple. Podría decirse, a manera de "sana crítica" simple en demasía. Me gustaría resaltar, todo no es malo, el problema que se vislumbra entre lo rural y urbano, una llamativa conexión.

El tercero, "florecita no es rockera pero le gusta bailar". Pienso que fue más un paseo a Jardín, Antioquia que tan malos bucales recuerdos me trae. Florecita es una señora entre sesentas y setentas que parece que más le gustara improvisar algunas líneas y cantar, que bailar. Es una especie de apología a la longevidad, lo cual no me parece malo, pero creo, se aleja del tema específico en cuestión, tanto que una vez atravesada la eternidad para llegar al súmmum del gran baile final, la cámara se enfoca hacia dos o tres personajes Xs, que es irrisorio, pero nada tienen que ver.

El cuarto, corresponde a un denominado falso documental, "El curioso caso de la niña del flotador". Debo decir que cuando vi el título, éste me remitió a "el extraño caso del señor valdemar" cuento de E. A. Poe, pero ahora que lo pienso más detenidamente a "el curioso caso de benjamin button". Me parece que este documental es un tanto cliché en la medida que se limita más que todo a narrar el uso de las formas (música e imágenes), que la historia de una niña que ni recuerdo su nombre. Es más "todo estilo pero sin sinceridad". Eso sí, creo que retrata muy bien la vaguedad de los años de la juventud actual, "malcriaeses" (como dice mi abuelo), puro sinsentido y mostrar y mostrar.

El quinto y ultimo "Full-motion". Es un documental underground. Al principio tiene una advertencia que pienso, no debería tener ya que el tema central, hoy en día, no es un tema tabú: Las drogas. Debo admitir que me cautivó la asesoria de imágen con la que contó pero mucho más, si hubiera carecído de subtítulos que desvíaban mi atención. Quizás las drogas no sean un tema trillado, sino que es un tema un poco difícil de abordar... No debería rayar en el meter por meter, como el erotismo con la genitalidad. Aunque en este caso, la voz en off de quien narraba, era la voz angustiada de alguien que parecía no tener salida, ni escapatoria a las drogas. Algo así como "víctima de su propio invento", esclavo de su propia libertad esclavizada.

La verdad temo decirlo, pero esta experiencia me ha dejado ciertas dudas y expectativas como a la vez de luces y de sombras. Me ha puesto a pensar nuevamente en el problema del "fracaso de la novela" que tanto habla Borges en su "Arte para contar historias", en que entre más degradado el personaje, mucho mejor, en la imposibilidad para creer en una historia que termine con un final feliz.

Cabe felicitar a mi amigo Andrés y a su combo transdisciplinar de Zootecnia, Ingeniería, Economía e Historia. Lo que importa es "el espíritu en la coraza".

A los demás, pido una indulgencia a mi mala crítica pero si de algo sirve de consuelo, la mala crítica hace malos a los críticos para lograr buenos documentales.

...

Se parece a Claudia Cardinale...

"Antigua y joven".

"Loco por Mary"

Bueno... En realidad... Decir que no quiero a Mary luz Tobón mi profesora de "Derechos Fundamentales y Jurisprudencia Constitucional" sería estar diciendo mentiras. En verdad. Yo quiero a Mary Luz. Quizás porque hace años no disfruto una materia en la Monótona Latinoamericana.

Yooo! Santiago Salas, esperando a que llegue el medio día viernes, ansioso por entrar a recibir clase, en la hora que se batalla con el hambre y con la pereza? No puedo creerlo!

Pero todo por Mary...

Todo por verla pasar sus diapositivas a la carrera, por su cantaleta de cerrar el curso a la cuenta de una inasistencia más, por oírla hablar de Chinchilla, de la "Sociedad Civil" (concepto que seguro aprendió durante tres años en España), de los servicios públicos de "Morro perdido", de que "el poder corrompe y el poder absoluto corrompe absolutamente".

Todo por Mary... La única que nos ha hablado de su afición a la frase de La Reina Victoria en "Alicia en el país de las maravillas": "que le corten la cabeza!", del "proyecto 1984" de Orwell, de cuanto se puede gozar en una conferencia de un Nobel como Günter Grass en un palacio barroco...

Todo por Mary... La que escribe "las marionetas", la que furtivamente le gusta Amaia Montero, la melismática vocalista de la Oreja de Van Gogh (ya lo sabemos Mary, no disimules!), la de los estados de excepción, la que se va a Washington el 4 de Mayo, la que dejó a un ciudadano del mundo para pasar vacaciones en la ceja o en Sonsón de dónde parece oriunda por sus ejemplos...

Decir que no quiero a Mary, sería estar diciendo mentiras... Y yo no digo mentiras... Bueno, porque estoy loco por Mary y cuando uno está loco solo dice verdades...

Todo por Mary.

Yo quiero que llueva

Yo quiero que llueva, quiero que llueva

y me esté esperando, me esté esperando

y yo llamando

bajo la lluvia,

me está esperando, me está reclamando:

"Por qué no viniste mi amor?

te estuve esperando, te estoy esperando

bajo la lluvia,

y tu llamando, andas llamando... "

Yo quiero que llueva

y me esté esperando, me esté esperando

y yo llamando

me está reclamando:

"Por qué no viniste mi amor?

te estuve esperando"

"te estuve llamando...

Yo quiero que llueva"

ay!

fui tan injusta,

bajo la lluvia

te estuve esperando,

ando esperando

y tu... Llamando?

Fui tan injusta,

bajo la lluvia

"Por qué no viniste mi amor?

"te estuve llamando,

te estuve deseando..."

Bajo la lluvia,

tu y yo nos dimos un beso.

Yo quiero que llueva.

FUNDAMENTO FÁCTICO

Murió acribillado a tiros.






















...No creo que para eso, se necesite un arrume de folios.

de shopping

Ella fue y se compró un vestido blanco... A white dress...

Algo así como Mrs Dalloway salió a comprar flores. Quizás porque me escribió un mensaje manifestando su ignorancia, la inenteligibilidad de la trama... Se compró el vestido, un vestido blanco. Tal como lo imaginé. Tal cual como suceden las cosas que me imagino.

Yo siempre la imagine a ella comprando un vestido blanco pensando en mí.

Un vestido que exteriorize todo lo bello que hay en su interior y me recuerde que "el verdadero misterio está en el mundo de lo visible y no de lo invisible".

Ella se compró un vestido blanco...

Un vestido que no tapa su desnudez, porque ella aprendió que la desnudez no es un concepto trivial del cuerpo expuesto... Ella sabe que la desnudez es la perdida de la inocencia de Adán y Eva encubiertos.

Por eso... Ella y su vestidito blanco con el que la vi, el que se compró y siempre la vi, me la imaginé! que para mi es lo mismo. Porque la imaginación no dice ser la naturaleza muerta que me enseñaron... Esa es una mentira, una falacia que es peor que una mentira.

Con ella aprendí que lo blanco es blanco y sólo blanco como su vestido blanco.

El que trae puesto.