Ni uno solo

No es novedoso para ninguno de nosostros como muchos artistas, escritores, músicos, pintores... Tuvieron que ceder a proposiciones que limitaban su Arte a un reinado, a un período, a una época, a una escuela, a un capricho... Quizás por el hecho de no morirse de hambre o simplemente prostituírse para poder, tal vez, llegar a ser alguien o ser sólo sí mismos.
Pongo ésto de manifiesto porque me veo apremiado por una situación similar pero que difiere en que lo hago "ad libitum", sin presiones u amenazas.
Me refiero a una historia que una persona decidió contarme para que ejercitára una vez más el "Arte de contar historias". Algo que yo llamo "una historia real de la vida ficticia". No me pregunten de quién se trata. Fue su única condición.

Para empezar... Comenzaría fórmulando una pregunta como: ¿Qué es el amor? Sé muy bien que es una pregunta, como muchas otras, de la cuál no disfruto preguntarme ni llegar siquiera a un tipo de respuesta o conclusión. Preferiría, de verás, dejárselo a alguien como a don Riso o a don Pablo, (pero no Escobár). Lo digo porque no es posible comenzar ésta historia sin preguntárselo o almenos, eso he creído hasta el momento.

¿Qué responder? Sería necesario nuevamente acudir a la metáfora y seguir cargando con el estigma de éste siglo y un bonito rótulo de neón en mi frente acuzándome de METAFÍSICO.
Sería más fácil, lo digo por experiencia propia, responder "¿Qué es la vida?" ya que reconocería los derechos de Autor de Perry y diría: "Un hálito de búfalo en Invierno".
Y me apasionaría vehementemente con el tema y... ¿Por qué no? Iría a Alaska y... Todo terminaría así.

Esta bien, dígamos que el Amor es otra historia de Amor como estas y no nos compliquémos más.

Hablemos primero de cómo llegué a conocer de "mi historia trágica" como la llama "ene".
Es curioso porque fue una especie de descubrimiento, pero que no se busca, parecído al hallazgo de un invento. Yo la miré a los ojos y le pregunté: ¿Nunca un hombre te ha hecho llegar a un orgásmo? me miró, esquivó su mirada, volvió a mirarme y efectivamente afirme: "Nunca un hombre te ha hecho llegar a un orgásmo". Y no sé porque sentí un poquito de tristeza.

"ene" es una chica de este mundo. Una chica apetecible a los ávidos deseos libidinosos que no pueden ocultar los ojos de los hombres. Una chica que sabe lo que tiene. Que ella lo define como un sello de la palabra "sexo" puesto por todo su cuerpo. "Ellos sólo me buscan para exo: sexo".
Su "historia trágica" se remonta a la edad de una niña de 9 años. Debería de surgir aquí otra pregunta como: ¿Qué es ser normal? Obviamente no me romperé la cabeza trantando de darles una respuesta. Sólo les diré que era tan normal para ella; amar a otras niñas, sentirlas muy cerca, acariciar su plenitud y creer que todo podía ser más que un simple juego.

"A veces,-decía ene-, creo que ellas aceptaban todo eso por un dulce o una tarea... Pero de "eme"; de "eme" sí me enamoré... Hasta nos pusímos dos sortijas y nos casamos y nos jurámos amor eterno. Hasta que hicímos la primera comunión y ella se confesó. Yo no lo hice. Pero todo termino ahí".

Poco a poco a lo largo de su vida "ene" tuvo que amoldarse a muchas cosas como; simular ser una niña buena, querer a los hombres, tener un novio,... entre otras cosas muy "normales".

Y fue entonces cuando en esos ires y venires, en esas superadas ambivalencias, en que conoció a alguien que sería la compensación de todos los amores frustrados, de todas las acusaciones de su mala conciencia y además; su único ORGÁSMO.

En resumidas cuentas lo que pasó fue esto:

"Intelectualmente, ella no es la persona que quiero. Pero me sentía cómoda y satisfecha con su cuerpo. No hay nada perfecto.
Fue una noche de tantas en la cual pasó todo lo que tiene que pasar, (para qué explicar) entre la soledad, dos mujeres y una cama. Todo iba bien.En serio. Hasta que pasó aquello. Tenía tanta rabia. Me quedé callada. No le dije nada. Lo único que quería era tener un cuchillo a la mano para matarla y picarla. Tuve miedo".
"¿Y después?" Le pregunté.
"No quise volver a saber nada de ella, le dije que podía ser peligroso y lo único que hice fue escribirle un mail que decía: "Sí alguna vez te encuentras en un lugar oscuro y lleno de sangre; no te preocupes!, estás en mí corazón". Yo la amo y ahora sólo siento la angustia de que no está conmigo".

What's the difference

a Laura O.

Cuál es la diferencia para establecer la existencia
de una diferencia?

Si la hay, no la hay...
Es una implacable mentira humana
de la realidad,
algo más bajo que la falacia

¿La necesidad de algo o alguien?

Alguien dijo algo
o algo dijo que era alguien
y también algo de alguien

Entonces...
La necesidad de unir a la locura
y a la razón
en una misma conversación

¿Cuál es la diferencia?
Aún estoy a tiempo
de negar tu existencia

Dame una sola razón:
"Porque el amor sí existe"

Dame otra:
"Porque te quiero y me da rabia"

Una más:
"Porque estaba pensando
en algo o en alguien
en quién no debía pensar"

tendría muchas razones
muchas razones!
para establecer el vago e inefable
sentimiento
de tu propia locura interior

De una u otra manera
todo concluiría
en la misma bonita
y solitaria reunión
de tus repetidas violaciones

Unión, a la vez
de su par de identidades
manifiestas
en una sola y única frase:

"Por ser tan tonta".

No es casualidad

Su nombre es Yanina Guevara pero; no Guevara de La Serna. Aunque uno no sabe sí algún día ésta chica resulte diciéndome en una conversación algo como: "Mi tío Ernesto decía que..." "Cómo?"
"Sí, mi tío Ernesto "El Che Guevera"". Pero no creo. No hasta por allá. Sí acaso tendrá un bolso manos libres a la moda con el logotipo de su cara en Popart y sus luchas, su existencia y su muerte olvidadas como tantos ídolos, (que ya no significan nada para nadie) de la historia, sólo únicamente "mi llavero de Hittler", "mi camiseta de Bolivar y Manuelita", "mi cartuchera de Marilyn Monroe".
Dá igual, todos son lo mismo: Moda.
Pero no es de Ernesto sino de Yanina de quien quiero realmente hablarles.
Aunque... Sí supieran "La importancia de llamarse Ernesto" no quedaría espacio ni tiempo siquiera de mencionarla. Mejor lean "La importancia de llamarse Ernesto" de Wilde, para los que no lo saben, y me cuentan qué tan importarte es llamarse así. Mientras, por el momento, yo les cuento algo brevemente de Yanina.

Ya sé que nada es casualidad. Pero por casualidad la conocí. Fue a mediados del año pasado cuando por equivocación me agregó a msn pensando que era "Mate", "uno de mis amigos" dijo.
De todas maneras ésto no fue un obstáculo para conocernos y que dos extraños lejanos se vieran involucrados en las trampas y los errores de la red y el destino.

Yanina o "Nina". Es Argentina. Vive en una ciudad o provincia o pueblo llamado "El centro de Varela". Es curioso; la vez que me dijo ésto me imagine éste lugar como una isla morada extraviada de muchos kilometros de mar a la redonda, siempre en Verano con un sol y una playa infinitos y Nina disfrutando de unas vacaciones permanentes con sus amigos y su balón de volley, su frisby o lo que sea pero sin ninguna preocupación.
Y Varela?
Varela era un hombre grande, gordo y barbudo que vivía en una gruta, en los tiempos en los que los hombres grandes, gordos y barbudos vivían en grutas, y que mucho después se hizo famoso por aquel jabón que todos reconocemos en cualquier parte del mundo, ignorando la existencia de la existencia de un lugar como "El centro de Varela".

Nina además de tener 18 años y estudiar administración de empresas. Es de descendencia Italiana, toca la trompeta, le gusta comer "frutillas con helado" algo que es tan delicioso cuando lo come como cuando lo menciona y entre otras cosas; ir a "Hemingway" a escuchar Reggae con los "chicos" y cómo no, con las "chicas".
Como podrán darse cuenta en la foto, tiene un tatuaje atrás de su cuello, en la nuca (tal vez para cubrirlo fácilmente con su pelo y poder disimularlo a la hora de trabajar) de unas estrellitas negritas que van enpequeñeciéndose a medida que van bajando por su espalda y de las cuales se ufana y se siente muy pero muy! orgullosa.

Pero... Y a todas estás ¿Por qué les hablo de Yanina?
Quizás por una casualidad. La casualidad de que me haya encontrado y casualmente hable de ella.

Hablo porque me prometí hablar de ella y de su trompeta. ¿Será también una casualidad que toque la trompeta? Lo digo porque es difícil o más bien inevitable para mí dejar de asociar, además de muchas otras cosas; Trompeta con Louis Armstrong, Disparo, New Orleans, Katrina y desde hace poco, Yanina, en "El centro de Varela" que es sólo una casualidad para que ustedes me lean.

Re

No hay problema. Aunque te lo haya dicho varias veces. No hay problema. Yo te lo repito una dos tres, otra vez. Las veces que sea necesario. Aunque tenga problemas con la necesidad, con eso de la falacia y la soledad. Es como una especie de cansancio, de fatiga, de mucho caminar y... llegar al mismo lugar en donde... Nada ha cambiado! Las botellas, las sillas, la cama, la lámpara, la ténue luz, mis ojeras, la impotencia. Porque no necesito de nadie, ni pagarte, ni nada, ni un descanso, ni repetirte. Ya te lo dije, tú lo sabes. Tú y tu terquedad, tú y tu egolatría y tu ansiedad. ¿Para qué repetirte?. Yo y mis divagaciones.

"UNA IMÁGEN ESCONDE OTRA IMÁGEN"

Fíjense bien. En últimas eso no tiene nada que ver con el Arte. Es cierto. Lo acepto. A mí me dijeron muchas mentiras y por eso dejé de creer también en muchos adagios.
"Una imagen dice más que mil palabras".Eso no es cierto, al menos, no en ésta imagen. No es probable, ni verificable. Que la fotografía es al cine lo que el cuento a la novela, es cierto.De eso no hay duda.
Pero...Ah! La fotografía. Una vez, ví una fotografía. ¿A dónde? No recuerdo. Sólo sé que es mía, como todo lo que miro y recuerdo.
Tenía un fondo azul aguamarina, muy oscuro, como cuando el mar se vé desde arriba y muy de lejos y además... muy brillante. Pero lo más impresionante! Uno siempre recordando lo más impresionante; era una chica de espaldas al que tomó la foto y su cabeza más o menos de perfil a la derecha, ocultando su rostro. ¿Cómo sería? En mis ratos de ocio, es decir, en todo momento, me pregunto, me imagino y no logro dar! y sólo me consuela su pelo; rojo carmín, relevante, con una colita cogida atrás, dejando al descubierto su cuello y su espalda; atravesada por el rivete de su cámara, tal vez presta a capturar, alguna de esas cosas extrañas que amenaza el pedacito de calle y acera que queda en la foto... Pero no hablemos de eso que me dá "Nostalgía", bueno! Ese sentimiento que me acoge cuando pienso en eso.

¿Qué hacer cuando una imagen no dice más que mil palabras?

1º Aquel que capturó dicha imagen, no es más que un "Loser".
Pues sí!No hizo lo mínimo que exige una imagen. Y a consecuencia de ésto; debe ser vituperiado, o más bien, ignorado.

2º Alguien tiene que conseguir mil palabras que digan más que una imagen.
Y en éste punto advierto que; no soy yo, pero algo tiene que hacerse, no?

Veamos.

Lo primero que debe hacer usted; es mirar la fotografía de arriba en su conjunto. Bien pueda hacerlo sin afanes, tómese su tiempo. Todo el que sea necesario. Le prometo que la muerte no vendrá a visitarlo en este preciso instante, y sí resulta lo contrario, no olvide que siempre tuve la mejor de mis intensiones con su vida. Y por eso no admitiré reclamos.

Sí puede notarlo, la gente se vé libre, ebria y mórbida. Aparentemente parece que los albergara un sentimiento de felicidad incasual; es decir, que nadie percibe realmente sentirlo o padecerlo, que no los molesta , que igual puede estar o no estar, que simplemente ellos "Son". Obviamente es un concierto.
Se me ocurre algo para que todo sea quizás, un poco más fácil.
Primero hablemos de los personajes que no pertenecen al primer plano. O sea, aquellos que sin su consentimiento se colaron en la foto y de último, de los cuatro que sí la integran.

De Izquierda a Derecha el referente o punto de partida a seguir es ese man de cachucha y gafas, (pero no de sol). Sí lo advierten, a diferencia de los demás, él no parece gozar de igual manera. Es como sí dudara de algo o algo no estuviera bien del todo en el escenario, lo dice su mano en su boca y su expresión desconcertada, salida extrañamente de tono como un asesino en serie, del concierto.

A su lado alguien; del cual no diré mucho porque no se vé mucho, con la cabeza de un compañero de clases, y sí efectivamente es así, creo que es ronco y no sé a quién carajos o qué toca con su mano.

Detrás de él, se logra ver casi que perfectamente, el rostro de una chica; por la luz de la cámara, se intuye que tiene ojos claros, tal vez verdes, un buen contraste con su pelo negro y una, a lo mejor, linda sonrisa... parece salida de la primera historia que le cuenta Molina a Valentín en "El Beso de la Mujer Araña" de Puig. Una mujer pantera.

Al fondo de ella, se vé un tipo que como que sí entona la canción que pasa. Tal vez en algún momento se olvide de ésta y voltee a su dereha para darle un buen beso a su novia a su amante a su "affaire" a su devaneo a su idilio, a lo que sea, pero que por favor se voltee y la bese y le diga que la ama tanto como a su nombre: Raquel.

Más a la derecha, muy al fondo, hay una casi imperceptible sombra cruzada de brazos, no se acerca, a lo mejor porque está pensando "sí me tocan! los mato!".

Antes de llegar a la luz, se ven unas diminutas luces y una cabeza negra y ahora... Un sujeto que indudablemete grita apasionadamente, que tiene su boca tan abierta, (a lo mejor llena de una canción de "Pop Corn" porque ese noche no fue "Pornomotora") que puedo ver sus amalgamas, pobre, su chica ideal nada que se materializa para su mal.

Ahora sí veamos
Cuatro fantásticos.

De izquierda a Derecha, en primer plano: Juan David López Alvis. No lo digo yo. Lo dice él cuando se presenta. Más mencionado por mí como: -"¿Quiubo de JD?" Sí ven, sus gafas de nerd no nos pueden engañar. No está mirando a la foto. Lo compadezco, la está tomando.Por esta vez tiene excusa. No se vé muy bien su pelo, pero es similar al de Cerati. No sé que más decir de él. Está tomando la foto.

Quien le sigue es su ex, Laura; Lady laser, "La chica que quería ser Dios". Con sus labios, con esos labios sanos, suaves y atractivos. Con esos labios que gritan, besan hacen muecas. Su mirada fija no permite pensar en su contorsión, hace creer que no sufre, ni sufrirá. Sí logran detallar minuciosamente, sólo puede vislumbrarse la punta del iceberg de las letras que conforman la palabra "MENÚ" de su camiseta. Sus mechones, disfrazan su pelo crespo de muñeca. Desearía recordar las opciones del "MENÚ" o que tan siquiera hubiera una que dijera "pelo crespo"; para poder seleccionarla y seguir viéndola así, cuantas veces quiera. Además no olvidemos que su blanca piel fuerte y ajustada; guarda algo demasiado profundo puro y frágil.

Ahora... El que le sigue,es un tanto difícil describir. Primero porque no se sabe sí está ubicado justamente en el centro, (soy malo en matemáticas, pero sé que la mitad de cuatro es dos y medio, no?) habría que partirlo! Y segundo porque es hablar de mí mismo y hablar de uno mismo es tan o igual de difícil que pintarse uno mismo, dice Vincent Van Gogh. Pero toca. Por lo menos aquí.
A ese que ustedes ven en eso que se ha dado por entender mitad, que no existe porque un dos y medio sería igual a hablar de dos mitades y no de uno solo, de uno mismo. Ese es; SS. YO. Con una sola cabeza emergiendo de la nada, más o menos sostenida de la de Lady Laser como una especie de juego de dominó. Tengo una expresión alegre como sí todo fuera divinamente, como sí nada me faltára. Tengo una barba fragcionada de tres días y una caracterizante sonrisa que muchos aman y sé que muchos otros odian. Y que no me importa, es más, disfruto esa ambigüedad de sentimientos. Una sonrisa que me dió mi madre en un consultorio y de su propia carne. Y unos ojos, que como percibirán, no les dicen nada. Nisiquiera el placer de mi pensamiento desechado de lograr la restitución de la satisfacción de las insatisfechas horas de estudio de Derecho. Sin el tormento de estar en un lugar sin quererlo y con la ausencia de gafas y corbáta para parecerme a mí padrino, además mí tío, en el aeropuerto unos minutos antes de tomar el vuelo rumbo a Portugal. Y porsupuesto... Amando. No sé a qué pero... Amando.

En el extremo izquierdo, al lado de SS. No se nieguen a ésto: "Maria", como bautizó a la que hoy es, su ex-novia. "Maria", como la niña que regañaron sus padres por pintar un cuadro y con su sangre, una ventana. No sé sí un bonito sinónimo de Libertad. ¿Por qué ésto? en fín...
Miren! Ella no está ahí tan cerca como parece. No se porque me atrevo a asegurar que está tan lejos, tanto como su corazón. Me gustaría decir que está en "El País del Nunca Jamás", pero no creo que sea tan maravilloso y emocionante. Sí acaso estará en una pequeña fiesta con bombas, serpentinas, pastel, helado y rondas y coca-cola y aleluya y... no faltará el payaso.
En definitiva; es increíble pero aún y con todo eso, ella es capaz de continuar siendo ella. Aunque en ocasiones le sea imposible mantenerse en un mismo lugar o en ambos lugares. El hecho es no desfallecer. Sí uno se arrimará, los insto a que se arrimen, es un desafío, y pusiera la mayor atención posible que uno tuviera en ella; a lo mejor podrían sumergirse en los punticos y rallitas de sus pinturitas, de sus paisitos y colorcitos que decoran su Arte. Uno no termina nunca de saber que va a pasar con ella. Es algo así como dos mariposas que salieron volando de sus orejas. Y ahora una de ellas que, ustedes no logran ver, pende de su cuello hasta su pecho y que en éste momento ignoro donde yace muerta como el amor que una vez se tuvo y ya no se tiene y es tan normal.

Es así como termina la descripción de ésta imágen. Una tarea ardua.
Sólo me queda pedirles que se aseguren de que realmente, éste atrevido y humilde servidor, haya conseguido más de mil palabras que dijeran más que ésta simple imágen.

Sí no es así, no se moleste en catalogarme de "Loser", en vituperiarme o en su defecto, ignorarme.

Requiem For a Nightmare

Confieso que han sido sólo pocas las películas de las que me he atrevido a escribir. Y mucho menos en público. Es como una especie de temor. Nosé... Quizás tantos amigos famosos a mi alrededor. Julieth Restrepo, Andrés Arias, entre otros... Depronto y van y dicen que yo no sé de Luces, Cámaras y Acción. Que es una mentira eso de que el Cine es el "Séptimo Arte" puesto que aún no se comprueba que el himno de Colombia es el segundo mejor del mundo, (¿por qué siempre segundos en todo? En otra ocasión hablaré de eso) En fín...Que no sé nada de Cine. Como no sé nada de Literatura. ¿Por qué será que nadie me cree cuando digo que sólo he leído tres libros en mi vida? ¿Y para qué más? No me juzguen. A lo mejor es saludable. Y ahora que lo recuerdo... Una vez le escuché a un Tío lejano decir que no leía porque; "Leer embrutece". Y hoy día, como muchas otras frases, lo he estado considerando. Suena lógico!, detesto esa palabra, desde una perspectiva más bien lógica. Vuelvo a repetir, no es fácil para mí escribir sobre Cine, o más modestamente, sobre una película. Pero la verdad, me siento en deuda, es decir; endeudado. Y es mejor no quedarle debiendo nada a nadie. Y mejor quedarles debiendo a ustedes, el sinsabor de la mala lectura de alguien que no sabe nada de cine ni mucho menos escribir acerca de una película. Así que por favor! Tengan un poco de compasión de mí. Piedad! Que es una justicia más elevada.

Bueno... A lo que vinimos!
"Requiem for a Dream" (2000) del director Darren Aronofsky es para mí ya un clásico. En este mundo donde cada cinco minutos sale una película nueva, creo que lo es. Entonces, sí considerámos "Casablanca" un clásico, a esté ritmo; Requiem es un superclásico. No recuerdo muy bien desde cuando tuve conocimiento de ésta, pero eso sí, recuerdo que en el año 2002, (Bonito año) una nena, Ana Beltrán Cuartas, más conocida como "Anabelcua" hizo una comparación entre la película "Trainspotting", (además basada en la novela homónima escrita por Irvine Welsh) y la que nos reúne. No sé ya muy bien cual fue el tema a tratar, (creo que las drogas, por variar) pero me llamó mucho la atención. Tanto que duré bastante tiempo con la intensión de obtener su escrito y por cosas del destino, no pude. Sí alguien la vé, debe estar terminando Biología en la UdeA, díganle que aún me interesa. Ahora que lo pienso con calma, no es de Requiem completamente de la que quiero hablar, sino de una escena en particular. Y que creo que para muchos de ustedes no pasó inadvertida. Pero, primero hablemos del título de está película y la relación de lo último, la escena, para terminar.

¿Qué es un Requiem? En latín, significa: Descanso. Entonces... ¿Descanso para un sueño? Se dice también que es un ruego que se hace por las almas de los difuntos; justo antes del entierro en su conmemoración o recuerdo. Algo que tiene que ver mucho con eso de "Requiem æternam dona eis, Domine, et lux perpetua luceat eis". Algo que he visto que muchas señoras ni saben pronunciar ni mucho menos saben que significa, tal vez sea por eso de la vanorepetición y la semi-inconciencia de los rezos.
En fín... Qué tiene que ver eso de Requiem con los sueños? Para mí tiene que ver mucho más con la desunión de las pesadillas padecidas por Harry y Marion. A eso voy...

A la escena en que Harry tiene una sola llamada para hacer desde la prisión, (en stricto sensu y en lato sensu) y obviamente esa llamada es para Marion. No hay otra persona que pueda entenderlo mejor. No creo que existan dos personas que se hayan comprendido mejor, así sea "de película!", así sea por teléfono. Es como sí todo en algún momento, hubiera tenido sentido, hubiera sido perfecto. El amor, la droga el sexo, los negocios, el diseño... e inevitablemente llegara ese otro en dónde, todo se ha jodido y no hay respuesta alguna. Sólo, todo se ha jodido y hay que aceptarlo y sí no lo aceptas , no importa, igual... todo se ha jodido. ¿Y en qué momento? No es el caso.
El caso es que Harry llama a Marion para que compartan desunidamente sus pesadillas, consecuencia del sueño de ambos. "Mierda!, es demasiado tarde!" pensaría uno en el transcurso de la escena, pero a la final todos queremos que eso siga sucediendo, que no haya lugar a algo distinto. Algo como, para qué un puto final feliz sí nos sentimos muy bien así. Especialmente cuando se están poniendo de acuerdo en que Harry irá a casa, al encuentro con Marion. Pero Harry, no irá a su encuentro. Marion lo sabe. Todos lo sabemos. Pero es un sueño ... Un sueño doloroso y quejumbroso. Un sueño en una pesadilla. Un sueño que es a la vez su unión y desunión. Su Requiem.