Sí, definitivamente...
Sigo siendo humanamente aquella poesía de Crespo
Y no he resuelto aún, la inquietud, la duda, la chica
que escapó tan rápidamente por el balcón
Después de todo, siempre se va conmigo:
La poesía, mi inquietud y mi duda
en una chica divinamente.
Datos personales
- SS
- Comenzaré diciendo que tengo nombre de niño, (o ultimamente de peluquería) quizás porque soy el menor de mi familia y papá me confesó a la final que optó por ese nombre gracias al Apóstol Santiago "EL Menor". La edad? No me importa, ya que me tomé muy enserio eso de que "el tiempo no pasa sino que somos nosotros los que pasamos en el tiempo" lo que quiere decir que sino hay tiempo, no hay años ni demás y... no hay edad. Me gusta leer, unas veces buenos libros otras no, me gusta escribir, unas veces bien, otras no tanto. En fín ... sólo tengo la certeza de que la escritura empezó en mi vida, primero por burla y segundo por un mero instinto. Aunque la verdad, hubiera preferido seguir con lo primero. No es que crea que haya errado mi destino, no, aún guardo las esperanzas de volverlo a hacer. No quiero seguir hablando porque, (como se darán cuenta) no se qué es pero siempre quiero acabar... Además estoy convencido de que las cosas hablan en realidad por uno mismo, y yo soy experto en dejar que eso pase para en ocasiones evitar decir algo.
martes, 28 de abril de 2009
Devoluciones
Abril, que siempre se ha caracterizado para mí en un mes de productividad expontánea y manifiesta, se ha convertido éste año en un mes de productiva improductividad obligatoria... No he podido evadir media responsabilidad, (cosa extraña) ni escapar al ocio del que hablaba la revista "entendido; no como el No hacer sino como la importancia del ser sin hacer" ...
Como extraño esos años voluntariamente sabbathicos;
de dormir a deshoras, de cosas incorrectas a horas correctas,
de esperar sin la esperanza de la espera, de luchas e indecisiones completas,
sin casa sin nombre sin edad,
sin amor fijo para ultrajar.
Es verdad, fue una maravillosa manera de ser YO,
de vivir inconcientemente lo que algún día anhelaría desde tan lejos.
Ahora que estoy tan lejos...
No pierdo las esperanzas de hallarme, de vez en cuando por ahí, un poco más cerca.
Como extraño esos años voluntariamente sabbathicos;
de dormir a deshoras, de cosas incorrectas a horas correctas,
de esperar sin la esperanza de la espera, de luchas e indecisiones completas,
sin casa sin nombre sin edad,
sin amor fijo para ultrajar.
Es verdad, fue una maravillosa manera de ser YO,
de vivir inconcientemente lo que algún día anhelaría desde tan lejos.
Ahora que estoy tan lejos...
No pierdo las esperanzas de hallarme, de vez en cuando por ahí, un poco más cerca.
sábado, 11 de abril de 2009
Breve corrida
Alguien te dará la estocada final
por eso ve y corre
Apresúrate!
Sal, entra por la puerta de atrás
la que te permitió respirar
Como un animal salvaje exhausto
lleno de huesos carne y humo negro
Huye!
Está prohíbido pensar
Como un animal que no piensa
Escapa!
Si puedes escapar
Ah!
por eso ve y corre
Apresúrate!
Sal, entra por la puerta de atrás
la que te permitió respirar
Como un animal salvaje exhausto
lleno de huesos carne y humo negro
Huye!
Está prohíbido pensar
Como un animal que no piensa
Escapa!
Si puedes escapar
Ah!
Sí pudiéras escapar
la hora en que el público aplaude
El mejor pretexto
para el mejor escondrijo
Eso es
Escóndete!
Demasiado tarde...
tu sangre ha quedado derramada
la hora en que el público aplaude
El mejor pretexto
para el mejor escondrijo
Eso es
Escóndete!
Demasiado tarde...
tu sangre ha quedado derramada
en la pálida arena
Rey de corazones
"Engañoso y perverso es el corazón del Hombre"
JER: XVII, 9
Sólo una mujer puede darle corazón a un Hombre.
Cuando una mujer le dá un corazón a un Hombre
sólo tiene dos salidas:
La huida
o
su amor al corazón de un Hombre
que será su propio amor
y el amor a su propio corazón
Sólo un hombre tiene corazón
cuando una mujer le ha dado su propio corazón
su amor
y dos salidas:
Darle un corazón a los hombres
con el amor y el corazón propio de una mujer
o
no tener la huida a decir siempre algo
del amor y el corazón
de hombres y mujeres
JER: XVII, 9
Sólo una mujer puede darle corazón a un Hombre.
Cuando una mujer le dá un corazón a un Hombre
sólo tiene dos salidas:
La huida
o
su amor al corazón de un Hombre
que será su propio amor
y el amor a su propio corazón
Sólo un hombre tiene corazón
cuando una mujer le ha dado su propio corazón
su amor
y dos salidas:
Darle un corazón a los hombres
con el amor y el corazón propio de una mujer
o
no tener la huida a decir siempre algo
del amor y el corazón
de hombres y mujeres
lunes, 23 de marzo de 2009
Ni uno solo
No es novedoso para ninguno de nosostros como muchos artistas, escritores, músicos, pintores... Tuvieron que ceder a proposiciones que limitaban su Arte a un reinado, a un período, a una época, a una escuela, a un capricho... Quizás por el hecho de no morirse de hambre o simplemente prostituírse para poder, tal vez, llegar a ser alguien o ser sólo sí mismos.
Pongo ésto de manifiesto porque me veo apremiado por una situación similar pero que difiere en que lo hago "ad libitum", sin presiones u amenazas.
Me refiero a una historia que una persona decidió contarme para que ejercitára una vez más el "Arte de contar historias". Algo que yo llamo "una historia real de la vida ficticia". No me pregunten de quién se trata. Fue su única condición.
Para empezar... Comenzaría fórmulando una pregunta como: ¿Qué es el amor? Sé muy bien que es una pregunta, como muchas otras, de la cuál no disfruto preguntarme ni llegar siquiera a un tipo de respuesta o conclusión. Preferiría, de verás, dejárselo a alguien como a don Riso o a don Pablo, (pero no Escobár). Lo digo porque no es posible comenzar ésta historia sin preguntárselo o almenos, eso he creído hasta el momento.
¿Qué responder? Sería necesario nuevamente acudir a la metáfora y seguir cargando con el estigma de éste siglo y un bonito rótulo de neón en mi frente acuzándome de METAFÍSICO.
Sería más fácil, lo digo por experiencia propia, responder "¿Qué es la vida?" ya que reconocería los derechos de Autor de Perry y diría: "Un hálito de búfalo en Invierno".
Y me apasionaría vehementemente con el tema y... ¿Por qué no? Iría a Alaska y... Todo terminaría así.
Esta bien, dígamos que el Amor es otra historia de Amor como estas y no nos compliquémos más.
Hablemos primero de cómo llegué a conocer de "mi historia trágica" como la llama "ene".
Es curioso porque fue una especie de descubrimiento, pero que no se busca, parecído al hallazgo de un invento. Yo la miré a los ojos y le pregunté: ¿Nunca un hombre te ha hecho llegar a un orgásmo? me miró, esquivó su mirada, volvió a mirarme y efectivamente afirme: "Nunca un hombre te ha hecho llegar a un orgásmo". Y no sé porque sentí un poquito de tristeza.
"ene" es una chica de este mundo. Una chica apetecible a los ávidos deseos libidinosos que no pueden ocultar los ojos de los hombres. Una chica que sabe lo que tiene. Que ella lo define como un sello de la palabra "sexo" puesto por todo su cuerpo. "Ellos sólo me buscan para exo: sexo".
Su "historia trágica" se remonta a la edad de una niña de 9 años. Debería de surgir aquí otra pregunta como: ¿Qué es ser normal? Obviamente no me romperé la cabeza trantando de darles una respuesta. Sólo les diré que era tan normal para ella; amar a otras niñas, sentirlas muy cerca, acariciar su plenitud y creer que todo podía ser más que un simple juego.
"A veces,-decía ene-, creo que ellas aceptaban todo eso por un dulce o una tarea... Pero de "eme"; de "eme" sí me enamoré... Hasta nos pusímos dos sortijas y nos casamos y nos jurámos amor eterno. Hasta que hicímos la primera comunión y ella se confesó. Yo no lo hice. Pero todo termino ahí".
Poco a poco a lo largo de su vida "ene" tuvo que amoldarse a muchas cosas como; simular ser una niña buena, querer a los hombres, tener un novio,... entre otras cosas muy "normales".
Y fue entonces cuando en esos ires y venires, en esas superadas ambivalencias, en que conoció a alguien que sería la compensación de todos los amores frustrados, de todas las acusaciones de su mala conciencia y además; su único ORGÁSMO.
En resumidas cuentas lo que pasó fue esto:
"Intelectualmente, ella no es la persona que quiero. Pero me sentía cómoda y satisfecha con su cuerpo. No hay nada perfecto.
Fue una noche de tantas en la cual pasó todo lo que tiene que pasar, (para qué explicar) entre la soledad, dos mujeres y una cama. Todo iba bien.En serio. Hasta que pasó aquello. Tenía tanta rabia. Me quedé callada. No le dije nada. Lo único que quería era tener un cuchillo a la mano para matarla y picarla. Tuve miedo".
"¿Y después?" Le pregunté.
"No quise volver a saber nada de ella, le dije que podía ser peligroso y lo único que hice fue escribirle un mail que decía: "Sí alguna vez te encuentras en un lugar oscuro y lleno de sangre; no te preocupes!, estás en mí corazón". Yo la amo y ahora sólo siento la angustia de que no está conmigo".
Pongo ésto de manifiesto porque me veo apremiado por una situación similar pero que difiere en que lo hago "ad libitum", sin presiones u amenazas.
Me refiero a una historia que una persona decidió contarme para que ejercitára una vez más el "Arte de contar historias". Algo que yo llamo "una historia real de la vida ficticia". No me pregunten de quién se trata. Fue su única condición.
Para empezar... Comenzaría fórmulando una pregunta como: ¿Qué es el amor? Sé muy bien que es una pregunta, como muchas otras, de la cuál no disfruto preguntarme ni llegar siquiera a un tipo de respuesta o conclusión. Preferiría, de verás, dejárselo a alguien como a don Riso o a don Pablo, (pero no Escobár). Lo digo porque no es posible comenzar ésta historia sin preguntárselo o almenos, eso he creído hasta el momento.
¿Qué responder? Sería necesario nuevamente acudir a la metáfora y seguir cargando con el estigma de éste siglo y un bonito rótulo de neón en mi frente acuzándome de METAFÍSICO.
Sería más fácil, lo digo por experiencia propia, responder "¿Qué es la vida?" ya que reconocería los derechos de Autor de Perry y diría: "Un hálito de búfalo en Invierno".
Y me apasionaría vehementemente con el tema y... ¿Por qué no? Iría a Alaska y... Todo terminaría así.
Esta bien, dígamos que el Amor es otra historia de Amor como estas y no nos compliquémos más.
Hablemos primero de cómo llegué a conocer de "mi historia trágica" como la llama "ene".
Es curioso porque fue una especie de descubrimiento, pero que no se busca, parecído al hallazgo de un invento. Yo la miré a los ojos y le pregunté: ¿Nunca un hombre te ha hecho llegar a un orgásmo? me miró, esquivó su mirada, volvió a mirarme y efectivamente afirme: "Nunca un hombre te ha hecho llegar a un orgásmo". Y no sé porque sentí un poquito de tristeza.
"ene" es una chica de este mundo. Una chica apetecible a los ávidos deseos libidinosos que no pueden ocultar los ojos de los hombres. Una chica que sabe lo que tiene. Que ella lo define como un sello de la palabra "sexo" puesto por todo su cuerpo. "Ellos sólo me buscan para exo: sexo".
Su "historia trágica" se remonta a la edad de una niña de 9 años. Debería de surgir aquí otra pregunta como: ¿Qué es ser normal? Obviamente no me romperé la cabeza trantando de darles una respuesta. Sólo les diré que era tan normal para ella; amar a otras niñas, sentirlas muy cerca, acariciar su plenitud y creer que todo podía ser más que un simple juego.
"A veces,-decía ene-, creo que ellas aceptaban todo eso por un dulce o una tarea... Pero de "eme"; de "eme" sí me enamoré... Hasta nos pusímos dos sortijas y nos casamos y nos jurámos amor eterno. Hasta que hicímos la primera comunión y ella se confesó. Yo no lo hice. Pero todo termino ahí".
Poco a poco a lo largo de su vida "ene" tuvo que amoldarse a muchas cosas como; simular ser una niña buena, querer a los hombres, tener un novio,... entre otras cosas muy "normales".
Y fue entonces cuando en esos ires y venires, en esas superadas ambivalencias, en que conoció a alguien que sería la compensación de todos los amores frustrados, de todas las acusaciones de su mala conciencia y además; su único ORGÁSMO.
En resumidas cuentas lo que pasó fue esto:
"Intelectualmente, ella no es la persona que quiero. Pero me sentía cómoda y satisfecha con su cuerpo. No hay nada perfecto.
Fue una noche de tantas en la cual pasó todo lo que tiene que pasar, (para qué explicar) entre la soledad, dos mujeres y una cama. Todo iba bien.En serio. Hasta que pasó aquello. Tenía tanta rabia. Me quedé callada. No le dije nada. Lo único que quería era tener un cuchillo a la mano para matarla y picarla. Tuve miedo".
"¿Y después?" Le pregunté.
"No quise volver a saber nada de ella, le dije que podía ser peligroso y lo único que hice fue escribirle un mail que decía: "Sí alguna vez te encuentras en un lugar oscuro y lleno de sangre; no te preocupes!, estás en mí corazón". Yo la amo y ahora sólo siento la angustia de que no está conmigo".
What's the difference
a Laura O.
Cuál es la diferencia para establecer la existencia
de una diferencia?
Si la hay, no la hay...
Es una implacable mentira humana
de la realidad,
algo más bajo que la falacia
¿La necesidad de algo o alguien?
Alguien dijo algo
o algo dijo que era alguien
y también algo de alguien
Entonces...
La necesidad de unir a la locura
y a la razón
en una misma conversación
¿Cuál es la diferencia?
Aún estoy a tiempo
de negar tu existencia
Dame una sola razón:
"Porque el amor sí existe"
Dame otra:
"Porque te quiero y me da rabia"
Una más:
"Porque estaba pensando
en algo o en alguien
en quién no debía pensar"
tendría muchas razones
muchas razones!
para establecer el vago e inefable
sentimiento
de tu propia locura interior
De una u otra manera
todo concluiría
en la misma bonita
y solitaria reunión
de tus repetidas violaciones
Unión, a la vez
de su par de identidades
manifiestas
en una sola y única frase:
"Por ser tan tonta".
Cuál es la diferencia para establecer la existencia
de una diferencia?
Si la hay, no la hay...
Es una implacable mentira humana
de la realidad,
algo más bajo que la falacia
¿La necesidad de algo o alguien?
Alguien dijo algo
o algo dijo que era alguien
y también algo de alguien
Entonces...
La necesidad de unir a la locura
y a la razón
en una misma conversación
¿Cuál es la diferencia?
Aún estoy a tiempo
de negar tu existencia
Dame una sola razón:
"Porque el amor sí existe"
Dame otra:
"Porque te quiero y me da rabia"
Una más:
"Porque estaba pensando
en algo o en alguien
en quién no debía pensar"
tendría muchas razones
muchas razones!
para establecer el vago e inefable
sentimiento
de tu propia locura interior
De una u otra manera
todo concluiría
en la misma bonita
y solitaria reunión
de tus repetidas violaciones
Unión, a la vez
de su par de identidades
manifiestas
en una sola y única frase:
"Por ser tan tonta".
miércoles, 18 de marzo de 2009
No es casualidad
Su nombre es Yanina Guevara pero; no Guevara de La Serna. Aunque uno no sabe sí algún día ésta chica resulte diciéndome en una conversación algo como: "Mi tío Ernesto decía que..." "Cómo?"
"Sí, mi tío Ernesto "El Che Guevera"". Pero no creo. No hasta por allá. Sí acaso tendrá un bolso manos libres a la moda con el logotipo de su cara en Popart y sus luchas, su existencia y su muerte olvidadas como tantos ídolos, (que ya no significan nada para nadie) de la historia, sólo únicamente "mi llavero de Hittler", "mi camiseta de Bolivar y Manuelita", "mi cartuchera de Marilyn Monroe".
Dá igual, todos son lo mismo: Moda.
Pero no es de Ernesto sino de Yanina de quien quiero realmente hablarles.
Aunque... Sí supieran "La importancia de llamarse Ernesto" no quedaría espacio ni tiempo siquiera de mencionarla. Mejor lean "La importancia de llamarse Ernesto" de Wilde, para los que no lo saben, y me cuentan qué tan importarte es llamarse así. Mientras, por el momento, yo les cuento algo brevemente de Yanina.
Ya sé que nada es casualidad. Pero por casualidad la conocí. Fue a mediados del año pasado cuando por equivocación me agregó a msn pensando que era "Mate", "uno de mis amigos" dijo.
De todas maneras ésto no fue un obstáculo para conocernos y que dos extraños lejanos se vieran involucrados en las trampas y los errores de la red y el destino.
Yanina o "Nina". Es Argentina. Vive en una ciudad o provincia o pueblo llamado "El centro de Varela". Es curioso; la vez que me dijo ésto me imagine éste lugar como una isla morada extraviada de muchos kilometros de mar a la redonda, siempre en Verano con un sol y una playa infinitos y Nina disfrutando de unas vacaciones permanentes con sus amigos y su balón de volley, su frisby o lo que sea pero sin ninguna preocupación.
Y Varela?
Varela era un hombre grande, gordo y barbudo que vivía en una gruta, en los tiempos en los que los hombres grandes, gordos y barbudos vivían en grutas, y que mucho después se hizo famoso por aquel jabón que todos reconocemos en cualquier parte del mundo, ignorando la existencia de la existencia de un lugar como "El centro de Varela".
Nina además de tener 18 años y estudiar administración de empresas. Es de descendencia Italiana, toca la trompeta, le gusta comer "frutillas con helado" algo que es tan delicioso cuando lo come como cuando lo menciona y entre otras cosas; ir a "Hemingway" a escuchar Reggae con los "chicos" y cómo no, con las "chicas".
Como podrán darse cuenta en la foto, tiene un tatuaje atrás de su cuello, en la nuca (tal vez para cubrirlo fácilmente con su pelo y poder disimularlo a la hora de trabajar) de unas estrellitas negritas que van enpequeñeciéndose a medida que van bajando por su espalda y de las cuales se ufana y se siente muy pero muy! orgullosa.
Pero... Y a todas estás ¿Por qué les hablo de Yanina?
Quizás por una casualidad. La casualidad de que me haya encontrado y casualmente hable de ella.
Hablo porque me prometí hablar de ella y de su trompeta. ¿Será también una casualidad que toque la trompeta? Lo digo porque es difícil o más bien inevitable para mí dejar de asociar, además de muchas otras cosas; Trompeta con Louis Armstrong, Disparo, New Orleans, Katrina y desde hace poco, Yanina, en "El centro de Varela" que es sólo una casualidad para que ustedes me lean.
"Sí, mi tío Ernesto "El Che Guevera"". Pero no creo. No hasta por allá. Sí acaso tendrá un bolso manos libres a la moda con el logotipo de su cara en Popart y sus luchas, su existencia y su muerte olvidadas como tantos ídolos, (que ya no significan nada para nadie) de la historia, sólo únicamente "mi llavero de Hittler", "mi camiseta de Bolivar y Manuelita", "mi cartuchera de Marilyn Monroe".
Dá igual, todos son lo mismo: Moda.
Pero no es de Ernesto sino de Yanina de quien quiero realmente hablarles.
Aunque... Sí supieran "La importancia de llamarse Ernesto" no quedaría espacio ni tiempo siquiera de mencionarla. Mejor lean "La importancia de llamarse Ernesto" de Wilde, para los que no lo saben, y me cuentan qué tan importarte es llamarse así. Mientras, por el momento, yo les cuento algo brevemente de Yanina.
Ya sé que nada es casualidad. Pero por casualidad la conocí. Fue a mediados del año pasado cuando por equivocación me agregó a msn pensando que era "Mate", "uno de mis amigos" dijo.
De todas maneras ésto no fue un obstáculo para conocernos y que dos extraños lejanos se vieran involucrados en las trampas y los errores de la red y el destino.
Yanina o "Nina". Es Argentina. Vive en una ciudad o provincia o pueblo llamado "El centro de Varela". Es curioso; la vez que me dijo ésto me imagine éste lugar como una isla morada extraviada de muchos kilometros de mar a la redonda, siempre en Verano con un sol y una playa infinitos y Nina disfrutando de unas vacaciones permanentes con sus amigos y su balón de volley, su frisby o lo que sea pero sin ninguna preocupación.
Y Varela?
Varela era un hombre grande, gordo y barbudo que vivía en una gruta, en los tiempos en los que los hombres grandes, gordos y barbudos vivían en grutas, y que mucho después se hizo famoso por aquel jabón que todos reconocemos en cualquier parte del mundo, ignorando la existencia de la existencia de un lugar como "El centro de Varela".
Nina además de tener 18 años y estudiar administración de empresas. Es de descendencia Italiana, toca la trompeta, le gusta comer "frutillas con helado" algo que es tan delicioso cuando lo come como cuando lo menciona y entre otras cosas; ir a "Hemingway" a escuchar Reggae con los "chicos" y cómo no, con las "chicas".
Como podrán darse cuenta en la foto, tiene un tatuaje atrás de su cuello, en la nuca (tal vez para cubrirlo fácilmente con su pelo y poder disimularlo a la hora de trabajar) de unas estrellitas negritas que van enpequeñeciéndose a medida que van bajando por su espalda y de las cuales se ufana y se siente muy pero muy! orgullosa.
Pero... Y a todas estás ¿Por qué les hablo de Yanina?
Quizás por una casualidad. La casualidad de que me haya encontrado y casualmente hable de ella.
Hablo porque me prometí hablar de ella y de su trompeta. ¿Será también una casualidad que toque la trompeta? Lo digo porque es difícil o más bien inevitable para mí dejar de asociar, además de muchas otras cosas; Trompeta con Louis Armstrong, Disparo, New Orleans, Katrina y desde hace poco, Yanina, en "El centro de Varela" que es sólo una casualidad para que ustedes me lean.
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